« Maintenant je suis maudit, j’ai horreur de la patrie ». Rimbaud, Une saison en enfer
Le voile
La foret
L’un de l’autre
Et le tumulte
Qui s’assèche
Comme roche
Nous reste la peur
Froide comme un sou
La grimace
La foret, désormais,
Est nue, et le voile
Un filet, rêche
Nous restent
Les cendres
La ruine
Les décombres
Le silence
Dans le vent
N’a t-on pas
Commencé
Par la faim ?
Opaque
Sang couleur
Ni beauté ?
30-31 i 2015
Morphine
Pour la blancheur
Et l’incise
Là-haut
Qui blanchoie
De la peau
Le trait blanc
Un peu épais
Qui brume
Dans l’encre froide
Velours noir
Du second infini
Pour la douleur
Le sommeil
Et le large
Morphine
Pour le pavot
Et l’incise
Le suc blafard
Qui s’épanche
Sans saveur
Et l’incise
Se rapproche
Lèvres blanches
Sourit sans dent
Tombe derrière
Disparaît dans l’eau
26-31 i 2015
C’est toujours
A l’orée
Qu’on ecrit,
Du vide
Du sommeil
Des feuillets
Au cœur du linceul
A un fantôme
Un prétexte
Les yeux s’épuisent
Dans l’inondation
De son et de sel
Souveraine
Une main écorche
Doucement, mais trop vite
La surface et le symptôme
Elle n’affaisse pas
La patience du mal
Qui tacite
Insaisissable et leger
Comme un pli,
Une idée
Qui ride l’eau, le temps
Et creuse les traits
Dans la terre
Qui sert de graisse
25 xii 2014-12 i 2015
Pasolini, toujours me revient de manière lancinante, comme un témoin vivant de la lutte contre le fascisme qui vient, qu’il soit vert, bleu marine ou noir sang.
La morte non è
nel non poter communicare
ma nel non poter più essere compresi
P. Pasolini, Una disperata vitalità
La beauté est là où l’œil se repose 